När jag såg den där loggan på kuvertet jag lyfte upp ur brevlådan sög det till i magen, en pirrande skön känsla som snabbt förbyttes till ett smärtsamt hugg.
Ett brev?
Det kunde bara betyda dåliga nyheter. Jo då ser ni, en standardrefusering. Från just det förlag jag hade störst hopp om.
Tårarna brände i ögonen och jag bet ihop för att inte börja lipa inför barnen och deras kompisar. Om jag ändå hade fått något litet mer förklarat varför det inte gick hem hos dem. Någon endaste liten förklaring, något som kunde ingett mig en liten, liten strimma hopp om jag bara arbetade om det. Ingenting sådant fanns det att läsa ut av brevet. Bara det vanliga att de beslutat om att inte anta det.
Nu har jag två val. Antingen öppna manuset och se över vad jag kan ändra och skriva om eller satsa på att göra om den där medeltidsnovellen till en roman. Det senare känns mer lockande för att på något sätt känna att jag kommer vidare. Samtidigt vill jag inte ge upp trilogin helt heller. Jag försöker peppa mig med att även de stora refuserats mångdubbelt fler gånger än mig. Det är inte det att manuset inte blev antaget utan jag hade hoppas på något i refuseringsbrevet som sade något mer än bara nej, något sorts bevis på att jag är på rätt väg. Nu vet jag inte alls vilken väg jag ska gå. Väldigt jobbigt och förvirrande.
Antagligen tar jag mig ur det här, kavlar upp ärmarna och spottar i nävarna för att ta nya tag. Just nu är jag inte alls där och tänker krypa undan ett tag för att slicka mina sår med att läsa.